Mes mecs et moi... et moi... et moi... et MOUAH???

Par une chaude nuit d'été, un petit cafard tout mignon se promenait avec ses parents et ses 275000 frères et soeurs dans les poubelles d'une pizzéria très chic du front de mer. Zébulon, car c'était son nom et autant l'appeler comme ça plutôt (le chien de Mickey) que Totor... ce serait idiot, Totor, c'est son cousin, et franchement, il n'ont pas grand chose en commun... pis, on ne saurait plus de qui je parle... Zébulon, donc, rêvait de solitude. Pas qu'il n'aimât pas sa famille, ni ses voisines les mouches et leurs petits asticots, ou les rats bien gras de l'arrière cour de la brasserie une étoile au Michelin, mais il aurait aimé, de temps en temps, un brin de silence. Chose difficile au milieu de cette foule de vacanciers faisant bombance. Oui, l'été, les vacanciers humains remplissent restaurants et poubelles et ceux à plus de 4 pattes (plus les rats) font la transhumance avec eux. Peut-être pas dans leurs valises. Mais sait-on jamais.

Zébulon se confia à Zézette, Zaza, Zinou, Zina, Zetoré, Zalope, Zetemmerde, Zémalopié, Zemanfou, Zetepiss et Zalaré (non, rien à voir avec les liens, bordel! Je fais ce que je peux, j'ai pas internet... enfin, si, mais une heure par jour... J'ai récupéré une partie de mon cerveau, du coup et c'est pas ce qui pouvait arriver de mieux...), qui ne comprirent pas son envie de solitude et de silence. C'était si bon, de krkr-ter de concert, tout en se marchant dessus pour arriver avant les 10000 autres familles à la délicieuse Végétarienne abandonnée au fond de la poubelle... de courir dans tous les sens pour éviter le spray anti-cafard qui chatouille les antennes et énerver le cuistot qui les verrait bien en déco sur la pizza mexicaine avec des grillons grillés...

Zébulon décida donc de partir seul à l'aventure (bon, fallait bien en arriver là, ça commençait à stagner, non?). Il se faufila jusqu'à l'arrière cour de la brasserie, grimpa sur le tas de cartons de steaks surgelés à dlc dépassée (les meilleurs!) et descendit de l'autre côté de la palissade, directement dans un immonde jardin bien propre et qui sentait le pesticide et l'engrais... Il prit bien garde de ne toucher aucune plante, marcha bien au centre de l'allée pavée, lavée, balayée, dépoussiérée... une misère, je vous dis. Il était presque arrivé de l'autre côté lorsqu'il se retrouva brutalement immobilisé et dans le noir le plus complet. Un piège? Que nenni. Un félidé. Vicieux, de surcroît. Qui laissa ce pauvre Zébulon repartir; puis l'immobilisa de nouveau; le relâcha; le reprit... une bonne dizaine de fois... avant de se lasser et de l'avaler d'un trait sans le mâcher.

Zébulon entama donc d'une patte alerte ce voyage intérieur, bien décidé à voir rapidement l'autre bout du tunnel. La pérégrination fut longue et semée d'embûches, de suc gastrique et de matière plus ou moins digérée -tiens! une queue de rat! L'avantage d'être un cafard, c'est qu'on résiste à tout ou presque -même au xanax... ah, oui, mais pas à une semelle de Doc Martens taille 38. Notre petit cafard tout mignon fut expulsé du chat quelques heures plus tard... Le soleil était déjà haut dans le ciel, les vagues roulaient sur la plage et lui était sur un bout de rocher, bien englué dans un petit tas de viande digérée. Il s'extirpa de l'amalgame et se hissa au sommet où il s'installa confortablement.

Enfin seul.

*crissement de pneus*

Et maintenant, le "director's cut" (c'est trop hype, je peux pas résister).

Donc, c'te saloperie de chat l'a avalé, mais il est résistant (le cafard, pas le chat...), sauf que ses pattes, elles résistent moyennement au circuit de digestion du félin (pour l'autre), de même que ses antennes. Si bien qu'en passant le trou du cul du chat, il sait pas trop où il est, et en prime, à part ramper en pliant ses ptites ailes, il peut peu. Il finit comme Johnny (celui qui "s'en va-t-en guerre", pas le belge franco-suisse), seul, abandonné sur son tas de merde, alors que le chat qui vient de le larguer se fait écraser par une bagnole de petits cons qui rentraient des fêtes de Dax, ivres morts et que ses parents sont déjà arrivés à la lettre C (t'avais compris, pour les noms des gosses, non?).

La crotte sera ramassée et finira dans une poubelle...

All roads lead to Rome.

CQFD.